[Attenzione, gentile pubblico: questo post contiene una quantità insana di incisi. Leggete a vostro rischio e pericolo.]

Non lo so, me ne stavo qui, tutta soletta e concentrata nel cavarmi fuori il benedetto paragrafo e mezzo che metterà fine a Giogo – Splendeva eccetera, maledizione ai miei titoli lunghi, che non sono certo uno di quei ridicoli gruppi post-qualsiasi-cosa-purché-sia-post, (sottotitolo: facciamo canzoni lunghi sedici minuti e mezzo così tutti penseranno che siamo molto fichi e post) (scusate, ho una passione sviscerata per questi dilungamenti nonsense), con il mio bel saggio sulla prostituzione nel secolo decimonono in Francia, che io quando mi documento lo faccio bene – pensate che ho addirittura comprato un corsetto per capire cosa volesse dire non respirare per dodici ore filate – lo devo, perlomeno, ai sei mesi in media per novel, direi; e pensavo al mio essere così restia alla pubblicazione. (Un periodo di sole 125 parole, mi sto arrugginendo. Una volta raggiungevo le 300 parole senza nemmeno usare i punti e virgola.)
Va bene, prima che lo dica qualcuno (la Ele): pubblicare COSA? Sì, ahah, ok, ma però insomma.
A livello puramente speculativo, ecco, se anche io riuscissi a scrivere come un essere umano normale a cui piace scrivere (l’iter che sogno sarebbe un riposantissimo stimolo-idea-bozza-stesura-gioia creativa, come immagino facciano le persone sane di mente, ecco) e non ne facessi ogni volta un processo che si avvicina più al parto plurigemellare che al semplice buttare delle parole una dietro l’altra onde formare frasi di senso compiuto (magari anche carine, che non guasta), non penso vorrei che una massa non controllata di persone fagociti quello che scrivo.
Non è per carenza di autostima (e questo blog mi pare lo dimostri ampiamente) : santo cielo, la carenza di autostima è l’ultimo dei miei problemi, sono eccessivamente vanagloriosa, e ne ho ben donde, visto che leggo molto raramente mi capita di pensare “questo livello non lo raggiungerò mai”, un po’ perché non mi interessa fare paragoni, un po’ perché sono effettivamente molto piena di me e so di scrivere sufficientemente bene, per la media (ah, ovviamente tutto questo discorso vale per la scrittura amatoriale: non mi sentirete mai paragonarmi a Calvino. Sono superba, non cretina.); certo, la media è bassa, ma non posso far fronte a tutti i problemi del mondo, oh, sto solo parlando di me, che volete?
Non è per carenza d’autostima, dicevo, ma nemmeno alla fine per salvaguardare qualcosa che reputo prezioso. La scrittura è una cosa che mi diverte e mi piace molto, a parte quando mi fa mangiare il fegato – quello è perché sono una paranoica schizzata, mi mangerei il fegato anche con il puntocroce, tanto vale fare qualcosa di meno imbarazzante -  ed è certo che nei lavori originali metta molto di me (leggasi: che mi sezioni e mi infili a pezzetti fra un rigo e l’altro), ma è anche certo che sono un’inguaribile esibizionista. Non mi dà fastidio farmi osservare, è solo nutrimento per il mio ego, ben venga se è anche condito dai complimenti per una prosa ben equilibrata (farmi i complimenti per l’equilibrio nelle cose che partorisco equivale a farvi amare per sempre. No, tanto perché lo sappiate, equilibrio è il mio complimento preferito).
Solo che, anche alla luce di quello che è il pubblico medio – non s’ha da fare, a me le medie piacciono solo come pura teoria: applicate, tendono a farmi venire la nausea -  non ho nessun stimolo a cercare un pubblico.
E non vale solo per Sublime. Sublime certo è IL PROGETTO, quello della vita, quello che a cinquant’anni ancora mi girerò fra le dita e penserò che forse vale un po’ la pena, di saper scrivere, solo per l’amore che provo per quello che mi danno i miei cinque imbecilli col loro contorno di psicopatologie copincollate dalle mie.
Le fanfiction, ad esempio.
Io ne scrivo, eh. Ne sto scrivendo. Non pensavo l’avrei mai fatto, a dire il vero, non dopo i quindici anni, e non perché non le ritenga un tipo di scrittura “matura”, anzi. Trovo che sia difficilissimo muovere personaggi altrui senza ucciderli, preferivo evitare a prescindere. E non c’era nulla che mi appassionasse abbastanza per rischiare.
Eppure ne sto scrivendo – come scrivo tutto, in realtà: progettando spasmodicamente e scrivendo quattro parole al mese. Ma va be’, non pretendiamo – e con piacere inimmaginato.
E le fanfiction sono NATE per essere date in pasto ad altri fan. È ovvio.
Eppure, davvero, trovo terribilmente difficile mettermi nell’ottica di andare su EFP (ARGH, ARGH, ARGH. Triplo. E senza scuse per la scarsa educazione. Quel posto è solo ARGH.) e pubblicare ed aspettare commenti e rispondere pucciosamente e riaggiornare in tempi decenti e via da capo, moine, machebbellaficcinaaggiornappresto!!! et varie. Non mi attrae, eh no.
Forse è semplicemente che l’opinione altrui non mi interessa.
So quello che scrivo e come lo scrivo. E sono arrivata a farlo davvero solo per me stessa.
Se altri – quei pochi altri – leggono, è solo perché riesco a dire certe cose solo dando loro un contesto e una lirica.
Io non sono mai stata brava con le parole.
Le poche che scrivo sono enormemente preziose, e non le butterò via.

Sappiamo tutti che scrivere non è semplice.
Se lo fosse, d'altronde, non ci sarebbe gusto. Leggeremmo con piacere infinito gli Harmony e Twilight. (Oh, con questo non voglio assolutamente criticare né gli Harmony né Twilight, non fraintendetemi! Anzi, sono grata ad entrambi. La Letteratura tutta lo è. Il migliore passatempo con cui occupare lunghe notti insonni. Davvero.)
E io di certo non sono così presuntuosa da definirmi una scrittrice. E non me ne vogliano quelli che si definiscono tali. Io, semplicemente, ho sì una boria quasi incontrollabile, ma anche il buon gusto necessario da riconoscere una produzione buona da una mediocre. Io rientro nella seconda categoria, e questo non vuole assolutamente dire che non possa creare cose belle. Semplicemente, che per il mio personale - ed insindacabile - giudizio, non lo sono abbastanza.
Premesso questo, accadono fatti, a volte, nella vita di una scribacchina - una che, perdonate il francesismo, si fa il mazzo su quei cinque coglioni che gestisce - che le innalzano ulteriormente quel concentrato nitroglicerinico che è il suo Ego.

Così, stasera voglio dimostrarvi una cosa molto semplice: si può scrivere bene.
Curando la forma, la sintassi, le immagini che si trasmettono.
Si può non farlo.
A volte, si prova a farlo.
Ma il troppo stroppia. (E scusatemi, davvero,  ma ho un vero feticismo per i proverbi popolari. XD)
Così, nel tentativo di fare bene, si fa peggio.
È quello che succede tanto spesso nelle produzioni che si trovano in giro per Splinder, a voler fare un esempio che è la punta dell'iceberg. Tante felici ragazzine che credono di scrivere Poesia e invece prendono a martellate sulle gengive l'Onorevolissimo Signore con l'Alloro e il Nasone Oltremisura. (OSANO, se voleste abbreviare. O "Oh, Sano!" Oppure OSANNO! Che sarebbe meglio. Magari in silenzio, che qui stiamo cercando di dormire.)
Quello che vi copio adesso è un brano tratto dalla mia novel Giardini, in particolare nel capitolo che riguarda il nostro caro Oscar, Hortulus Animae.

Prima come l'ho scritta, sputando sangue per evidenti motivi che nessuno che non conosca me e  Oscar capirà.
Ma chissenefrega, siete il popolino, voi, che pretendete di capire? ò_o
Poi.
Poi! Come l'ho riscritta attenendomi ad un breviario di leggi implicite della perfetta Sedicenne Tormentata.
A voi. Ci si ritrova più tardi per il commento.

(Ele. Scusa. Ha fatto più male a me che a te.)

Prima


Dopo.

Giochiamo a trovare le differenze? <3
Guardiamo tutti insieme:
- frasi spezzate dove non serve - aggiungono pathos.
- utilizzo - inconsulto - di puntini di sospensione. Aggiungono tensione narrativa laddove è spezzata dalla mancanza di continuità nella frase. O di senso. O di... emh, italiano?
- Limitazione al limite indispensabile dei congiuntivi. I congiuntivi sono CATTIVI (cit.) [e qui PERDONATEMI, ma non ce l'ho fatta più di tanto. Io voglio tanto bene ai congiuntivi, sono i miei migliori amici.]
- Inserimento di particolari inutili per dimostrare che si sa cosa si sta dicendo. Perché è ovvio che se a "Mida" non aggiungo anche "re" nessuno capirà mai di cosa parlo. Il mio pubblico è idiota e io lo tratto come tale.
- Limitazione delle metafore. Le metafore, per definizione, sono OSCURE. E noi non vogliamo che il nostro pubblico si confonda, nevvero? Al massimo sostituirle con similitudini. Le similitudini ti vogliono beneh *C* Sono semplici. Ti DICONO COSA IMMAGINARE.
- Lì dove le metafore non si possono sostituire, avere cura di renderle il più intricate possibili. Incomprensibili. Abbiamo già detto che sono oscure, no? Perché non renderle anche insensate? Vi assicuro che ne guadagnerete in popolarità. Dai, insomma, guardate che seguito ha la Santacroce. Imitatela! Imitando si va lontano. Usate termini desueti. Perifrasi attorcigliate. Perdete voi stessi il senso del concreto.
- Se non trovate un termine abbastanza ricercato - in fondo, non è obbligatorio possedere un buon vocabolario, per poter scrivere - i sinonimi di Word sono utilissimi. (Bambine mie, giocate a trovare i sinonimi di Word? <3)
- Le maiuscole. Se il corsivo non è sufficiente, per dare enfasi, e non sono sufficienti nemmeno i puntini di sospensione o il continuo andare a capo, le maiuscole vi verranno in soccorso. Mettetele ovunque vogliate dare una sferzata di energia in più al vostro testo. Miscelate bene. Servite freddo. Con una spolverata di cacao è una m-e-r-a-v-i-g-l-i-a.

Ok, ho finito.
Sappiate solo che è tardi.
E che vi amo.
E che mi sono fatta malissimo e ho fatto malissimo alla povera creatura bionda che mi è accanto ora, e che mi ha fornito suggerimenti indispensabili ed atroci.
E che, OVVIAMENTE, Oscar non deve sapere niente di questo abominio.
Credo tenterebbe il suicidio. (Con le pillole, non certo tagliandosi le vene, CHE SCHIFO.)

Oscar è momentaneamente abbandonato.
Momentaneamente da sei mesi, a ben vedere, ma sono problemi che insorgono quando si attribuisce ad un personaggio di finzione l'interezza del proprio bagaglio emozionale. Rischia di renderti tanto instabile da darti la nausea.
Ci sono momenti in cui amo profondamente come sono riuscita a strutturarlo, ma il più delle volte subisce il mio odio incondizionato.
È un personaggio splendido, ma una persona orribile, citando una delle poche persone che capirà mai completamente Sublime.
Completamente ed irrimediabilmente vuoto. Senza vie di scampo, senza giustificazioni, senza punti di luce.
E vi assicuro che gestire un personaggio che si detesta con tutta l'anima è piuttosto faticoso. Per cui, per adesso Hortolus Animae è sospeso a data da destinarsi. Nonostante sia probabilmente una delle mie produzioni migliori, a volte essere all'altezza di se stessi è improponibile.

Questa è la novel che sta cercando di uccidermi al momento.
Ci riesce piuttosto bene, bisogna dargliene atto.
Stupide puttane.
C'è Divine, qui dentro, e c'è Jeanne. Ci sono i due lati di una stessa persona che convivono e si scontrano e lottano per prevalere dentro il corpo qualunque di una qualunque puttana.
Bella, certamente, bellissima, perché dentro Sublime lo deve essere tutto, lo deve sembrare tutto, anche quando non lo è. I vicoli umidi devono sembrare affascinanti, le anime marce splendenti. Non ho nessun problema, in questo, non riuscirei a farlo diventare volgare nemmeno provandoci.
Alla fine sono solo un cumulo di stupide Mary Sue, ma trovatene di altrettanto ben strutturate. XD

Giogo non poteva essere un titolo più adatto per questa novel, temo. Sono completamente, inguaribilmente innamorata di questa donnina qua, che si è sviluppata completamente da sola lasciandomi a guardare un po' allibita. Ogni tanto prende in prestito le mie mani e scrive un po'. Ma fa tutto lei, e io non mi lamento di certo. È molto comodo.
In ogni caso, a parte un piccolo blocco su un certo omicidio, procedo abbastanza spedita.
(Per la mia media, certo. Il che significa che probabilmente finirò questa novel nel 2012, giusto in tempo per la fine del mondo).
Ho dei problemi seri, serissimi, atroci, con le scene d'azione. Davvero. Datemi da descrivere damaschi e tavoli arabescati, fatemi sfornare aforismi, orchestrare conversazioni mentre si sorseggia Bourboun, ma per carità, non fatemi scrivere scene d'azione. È genetico, non ne sono in grado.
Aspetto che la signorina sia sufficientemente alterata per aver voglia di fare a coltellate. Che sistema francamente idiota. ~

Direi che non ce n'è mai abbastanza. Lo direi, se non fosse una menzogna terribile.
Di me ce n'è in quantità esagerata, sul web. Però, insomma, si sa, il narcisismo è la malattia di questo secolo, e con mio sommo disappunto in questo incarno mirabilmente la mia epoca. Sempre meglio della pruderie, ne converrete.

Bene, in realtà questo post ha un mero intento pratico ed esplicativo. (Perché lo sanno tutti che io con Splinder non ho mai avuto e mai avrò, in nessuna maniera, un rapporto educato e civile.)
Insomma, il cosa ci faccio io qui.
Posto stralci di produzioni più o meno recenti.
Parlo di quelle produzioni, con più boria e più autocompiacimento di quanto sarebbe decente ed educato.
Organizzo le idee, denigro straccio confondo e cicaleccio.
Mi metto in mostra, per vostro sommo gaudio, sì?
A bientôt.